Записная книжка Ярослава Трофимова

Если честно, то это моя записная книжка. Сюда попадают стихи, проза, иногда музыка. И ничего о работе. Или почти ничего. Если я вам нужен по делу, звоните (067) 557 64 59

Ошибка при запросе:
SELECT n.`ID`, n.`Title`, n.`IsFavourite`, a.`EntityID`, SUM(a.`HitCount`) HitCount FROM `e2BlogActions` a, `e2BlogNotes` n WHERE a.`Stamp` > 1508763128 AND a.`EntityID` = n.`ID` GROUP BY a.`EntityID` ORDER BY `IsFavourite` DESC, HitCount DESC LIMIT 10
Table 'acc00166_tro.e2BlogActions' doesn't exist

Пьянеть

15 октября, 21:31

Пьянеть от хмурой осени.

Ощущая весточки депрессии. Пробираясь через заросли не своих дел. Тосковать. Переживать искусственность. Переживу ли я ее? Или она победит, и я сдамся и стану как все эти 99% процентов, улыбаться, когда хочется рыдать и плакать с целью на уме?
Пить как дышать. И хорошо бы, если бы воду. Но, скорее, то, что горит и то, о чего хмелеешь. Хмельной воздух. Хмельная земля. Четыре хмельные стихии.

И, кажется, что я отстал. О поезда своей жизни, от целей и устремлений. Нужно бы взять себя в руки, но руки болят,.. слишком часто в них был я... Слишком много вопреки... Ах, осень... Детектор лжи, лакмусовая бумажка жизненного тупика.

Все пройдет. Будет снег, будут и подснежники...

Я бы мог

15 октября, 1:51

Я мог бы переплавить эту боль
Перековать в дела и строки рифм
И слезы, что несут по щекам соль
Как хмель пьянящий досуха испить.

Я мог бы вдохновляться пустотой
И тихим блеском ложных нереид
Оставив запечатанными вглубь
Всё шрамы от ударов и обид

Я мог бы, а вы ждёте перемен?
Что я скажу, что как бы да не так?…
Я, поднимаясь медленно с колен,
Принял за данность всю тоску и страх.

Я мог бы переплавить эту боль
И превратить её в саду в цветы
Но лучше просто возвести мосты
Что было чем зажечься впопыхах.

Падать

24 апреля 2017, 1:55

В ничего.
В тишину и безмолвие.
В пропасть,

Падать с радостью.
С дикой улыбкой на пол-лица.

И не видеть конца.
Не таиться. Не быть рабом робости.
Тихим шепотом
От начала и до конца.

Без себя.
Без семьи, да без рода и племени.
Тихо выть,
А порой, по ночам, стонать.
И искать,
Находя не щадить времени
Ожидать.
Проклиная себя, ждать.

От судьбы
Не имея мечты не скроешься
От беды
Не имея себя, не уйти.
Так и дальше
Крадусь по пустыням гордости
Находясь постоянно, всегда
Лишь на пол-пути.

В ничего
В тишину и безмолвие
В пропасть

Улыбаясь лететь широко распахнув крыла
Потому что пора
Потому что прошла гордость
А любовь,
Не поверишь,..
Она все-равно жива...

Поэтесса

15 апреля 2017, 0:23

Она бережно,
Тщательно,
Впрок
Подбирала слова...
От которых вскипала кровь,
Кругом шла голова.

Придирчиво, каждое букву черкая
Комкала свой черновик,
Останавливая в деталях
Неизвестный, но важный миг.

Собирала в цепочки
Образы общих снов
Создавая невиданное
Силой верно подобранных слов

Шаг за шагом, строфа за строфой
Как магнит
Все написанное и произнесенное ей
Бесконечно влечет, манит...

Наизусть повторяешь,
Мечтая услышать
Живые слова
И молиться готов
Чтоб история эта жила...

Но подобно давно позабытым храмам
Великих Богов
Эти строки лишь свет
Не случившихся будущих слов.

Воедино собрав
Сгустки боли и искры грез
Она вновь произносит их,
Но в глазах уже нету слез.

Она вновь произносит их,
Но в душе нет того огня,
Она бережно, тщательно, впрок
Сохраняет себя...

Все, что Она

1 апреля 2017, 0:40

— «Все, что она говорит
Не имеет значения.
Все же что делает
Кажется мне бессмысленным»
Из глубины пустоты
Из пустот заточения
Рвались на лоскуты
Одинокие мысли.
Правда была, безусловно
Но я не узнал ни слова
Ложь непременно случилась
Но я, признаюсь, не слушал
Взяв сердце в руки,
Сжимая покрепче душу
Я так старался забыть
Чтобы было ровно...
«Все что она говорит —
Все имеет значение.
Даже молчание,
Даже пустые взгляды...
Все же что делает
Я поддаю сомнению,
Если уверен
Что нету другого рядом
Все, что она говорит
Понимать по-другому,..
Знать бы в чем шифр
И откуда гудки в эфире...»
Я, разрывая на лоскуты
Мир снаружи
Мир в середине
Сбивал в монолитный иней...
Все, что случилось,
Скорее, что я придумал.
Тонет реальность в спирту
Словно лед в бокале.
Я, сохраняя уверенность,
Тупо бреду...
Кто и куда, я боюсь,
Что уже не знаю...

Всегда поздно

11 января 2017, 9:03

Случайные оплошности расцветают на ниве попустительства. Со временем, они становятся частью привычки. Привычки делать ошибки.

Легко говорить, что «никогда не поздно все исправить». Но это не так. Бывает поздно. Когда, присмотревшись, понимаешь, что твоя жизнь, работа, карьера — все — одна большая ошибка. И что исправлять, в общем-то, нечего. Нужно начинать заново.

Легко начать заново когда тебе 20 лет. Сложнее, когда тебе 30. Почти немыслимо в 50 и удивительно, если в 70. Но когда бы не постигло тебя прозрение — годы жизни посвященные бережному накоплению бессмыслицы не вернутся.

Можно успокоить себя фразой про «опыт». Мол, это все были не ошибки, не пустая трата времени — опыт, сын ошибок трудных... Только честно ли это? Ты и вправду не знал, что ходишь по граблям? Не замечал, не видел? Или просто страх перемен всегда оказывался сильнее? А если да — то был ли новый опыт? Нет.

Думаете, никогда не поздно полностью изменить свою жизнь? Или свою страну, или мир вокруг? Всегда поздно. Вот почему нужно сделать это уже сейчас.

Ожидание

24 декабря 2016, 3:29

Я замер в ожидании и все события моей жизни застыли, как манекены в витрине захолустного магазина.

Ожидание холодными щупальцами тянулось в вечность. Реальность смотрела с укором, но не возражала. А я, застыв в бесконечном сегодня, мучительно осознавал одинаковость каждой секунды.

Волнами по коже пробегали воспоминания. Они были прекрасны и их стоило сберечь. Не дать им угаснуть... Я держался за них руками, обвивал их всем телом своей памяти. Они превращались в стеклянный песок и разлетались по невесть откуда взявшемуся ветру.

Я удивился ему. Ветру, что лохматил волосы и нес с собой запахи. Откуда? Как? Почему? В идеальном стазисе моего покоя, в совершенном стоп-кадре мгновения? И, вдруг, движение?

Усилием превозмогая занемевшие мускулы разума, я обернулся. Мимо стремительно неслось время, порождая тот ветер, что заставил меня осознать... Не дождался...

... Годы или недели? Месяцы или миг? Сколько, сколько прошло мимо? Это больше не имело значения. Я снова, как целую вечность назад, учился дышать полной грудью.

Остался лишь страх. Страх распахнуть глаза.

Над нашим городом смог

18 декабря 2016, 18:36

Над нашим городом смог
Это горят мосты
Все замели бумагой, как снегом
Чистые листы

Каждый меняет мир,
Каждый растит себя
Все, улыбаясь, построили стены
Из розового стекла.

А за стенами плач
Только не слышит никто
Ходят по городу спрятав глаза
В ярких цветных пальто
Те, кто взлелеял страх
Перед своей судьбой
И добровольно сдал себя
В битве с самим собой.

Источник всех надежд

18 декабря 2016, 18:36

Он совершенно разучился надеяться. Потому что не складывалось. А когда складывалось, всегда было ясно, чьи усилия за этим стоят. Чаще всего, его.

А, значит, надеяться было незачем. Нужно было трудиться. Пахать. Принять аскезу. Стать сдержанным духовно и плотски. Сфокусировать энергию, направить в цель... претворить желаемое в действительное. Исключить все препятствия. Предугадать, предотвратить. Нивелировать.

Отсечь все лишнее, вооружившись бритвой Оккама... Впрочем, его всегда интересовал вопрос как выглядела борода Оккамы. Были ли у него усы и, главное, какой длины были его волосы...

Отвлекся, простите... Фокусируюсь опять...

Вижу цель, не замечаю препятствий. Не жалею, не зову, не плачу. Уверенно иду к результату. Добиваюсь.
Это прагматично. Это выражается в цифрах и процентах. Это измеримо и вот уже эксель занимает в твоей жизни место фантазий, а эффективность вытесняет воображение.

Ты совершенно разучился надеяться, приняв успех и безошибочность за новую религию.
И теперь у тебя есть все. Но больше всего тебе снова хочется найти утраченное... Источник всех надежд.

Горят мосты

13 декабря 2016, 10:37

Над нашим городом смог
Это горят мосты
Все замели бумагой, как снегом
Чистые листы

Каждый меняет мир,
Каждый растит себя
Все, улыбаясь, построили стены
Из розового стекла.

А за стенами плач
Только не слышит никто
Ходят по городу спрятав глаза
В ярких цветных пальто
Те, кто взлелеял страх
Перед своей судьбой
И добровольно сдал себя
В битве с самим собой.

Ctrl + ↓ Ранее